Há luz aqui fora.

   Para a felicidade dos pensadores deterministas, sou um intenso eterno. Para uma pessoa que vivenciou uma perda irreparável instantaneamente, ser intenso é a diferença entre ter a melhor memória de uma medíocre. 
   Há uma história que a mais ou menos 10 anos, um garoto viajava com seus pais de férias. Ele não sabia ao certo do presente que ganhara, uma felicidade contínua e ingênua. Seus pais sempre alegres, rindo, cantando, brincando. O pai, estereotipado como o mais brincalhão de todos. O riso e a graça eram constantes, mas sabia a hora de impor o respeito de chefe. A mãe, alegre e com seus dons musicais, fazia a casa brilhar ressoando ao som do piano e órgão eletrônico. O filho, contente com tudo. Ainda não conhecia a dor. 
   Era então, começo de ano, uma manhã chuvosa, o limite das férias familiares. Sonolento, embriagado com o cheiro de viagem, a criança faz do banco traseiro do carro a sua cama. Logo no começo da viagem, o pai chama a família para tirarem a última foto - já que é fissurado por fotos e imagens. O filho, emburrado, rejeita, vira de lado e tenta voltar a dormir. O pai, sorridente, com compaixão, deixa seu filho dormir e sai tirar foto com a esposa. Que casal alegre. Feliz. 
   De volta para a viagem, em defesa do baixinho, que tomava dramin para enjoo, dormia a distância toda. Quando durmo em viagens, não descanso, mesmo se durmo ela toda. O mesmo acontecia com o pequeno. 
   Passado mais algum tempo, cantando as músicas do CD, o pai abaixa o volume do carro e abraça com uma mão o filho e diz:


"Eu sou o pai mais feliz do mundo porque eu tenho você como filho e a sua mãe como esposa".


   Como resposta direta, o filho diz automaticamente:


   "E eu sou o filho mais feliz do mundo porque tenho você como pai e 'você' como mãe".


   A mãe completa o ciclo:


   "Sou a mãe mais feliz do mundo porque tenho você como filho e o papai como marido".


   E então, todos se dão um beijo. O filho com um sorriso no rosto resolve deitar e dormir. Pouco tempo se passou e ele mais cansado, pergunta se falta muito para chegarem. Os pais dizem que não e que podia dormir mais. Com a chuva, as armadilhas estavam espalhadas pela estrada. Espelhos d'água. Resumindo, a família sofre um acidente de carro e o pai falece. 
   Hoje, o filho, 10 anos mais velho, mais experiente, olha para o passado e toma uma lição para sua vida. Viver intensamente. Grite, cante, grite novamente, extravasa a alma e acalma o coração... quando se tem. Mostre desde o começo a pessoa que quer bem, que você realmente a quer bem, ao máximo. Para que começar aos poucos se podemos ser interrompidos antes mesmo de vivermos tudo o que se pode viver?! Para que ser gradativamente crescente até chegar ao pico, se podemos começar no pico e manter-mo-nos lá?! 
   Quem diz que deve-se começar devagar é porque se tem medo. Um medo desnecessário e prejudicial. Esse medo que produz uma sombra tão grande, que há uma ilusão de viver na escuridão total, sem esperança de um feixe de luz. Saia dessa sombra do medo. Aproveite pois há luz lá fora. 
   E quando este filho tiver o dele, este saberá que o pai o ama de todo o coração e igual desde o começo até o fim. O pai teve a chance de se despedir do filho, coisa que nem sempre acontece, porque não vivem de maneira intensa, não demonstram toda hora o amor que se tem. E essa despedida ficará eternamente gravada no coração dos três, onde quer que esteja o pai-herói.


   Eu sempre comentei e sempre vou continuar a postar essa frase:


"O valor das coisas não está no tempo em que elas duram, mas na intensidade com que acontecem. Por isso existem momentos inesquecíveis, coisas inexplicáveis e pessoas incomparáveis". (Fernando Pessoa)


   
   "Se tenho uma coisa de que me arrependo em toda minha vida, é de não ter tirado uma foto. Desculpa, meu amigo. Amém!".




@victorsendoda